Quédate.

Quédate a mi lado, no te vayas aún, quédate aunque sea unos pocos instantes, ¿Te parece bien en lo que se calienta el agua para el café? ¿O tal vez el tiempo que me tarde hoy en improvisar tu cuento antes de dormir? ¿Qué tanto puede ser quedarte los instantes necesarios hasta que nos sorprenda la mañana?.

Y cuando el alba nos alcance, despertemos a recolectar el roció suficiente para cebar un buen mate, escoge la flor más bella y colócala en tus cabellos, busquemos un buen pretexto para no soltarnos la mano, inventemos algún verbo para quitarnos el hambre, y de pronto en un momento, nos demos cuenta que el sol está por irse, y la luna ha venido a verte, celosa de que ya no le presto atención desde que te vine a descubrir.

Cuando la oscuridad nos haya cubierto, y la ultima estrella demorada titile al ritmo de tu latido, déjame convertirme en tu Sheherezade, e inventarte todas las noches otro cuentos, una noche, una y mil noches más, para que nunca te me vayas.

Jaula de palabras

Perdóname, si hay días que no tengo nada que decir, y no deseo contarte nada, más que los lunares de tu espalda que aún son territorio reservado para otro más afortunado que yo. Mientras yo le escribo un cuento a la niña que te habita y me cautiva, él le platica un cuento a la mujer para llevársela a la cama. Cuestión de gramática, o quizá de suerte.

El caso es que no estás aquí para quererte, sino allá para querer, que este juego de palabras de nada me sirve cuando a ti poco viene a interesarte este caballero que da hasta la cabellera por la dama que en ti habita, por la monja detrás de tu habito, por el habito y costumbre que es quererte disimuladamente.

Uno cantando para calmarte, el otro para encamarte, dueña de mis rezos y de mis besos no tengo para obsequiarte más que la simpleza de un presente, mis bolsillos rotos donde va de fe y estas letras, que suenan disonantes, desafinadas, cuando las canto solo en Mí.

Año nuevo, traumas viejos

Algún día pasaras por aquí, y en cuanto pongas tus ojitos en estas líneas sabrás que son para ti tuyas, que nuevamente me has avivado esa pésima costumbre por intentar escribir, y después de la conmiseración debida, te darás cuenta que no he mentido, ni exagero al decir que eres mi tema favorito para escribir.

¿Por que? No lo se, ni yo logro entenderlo, a veces me da por inventar un nosotros, conjugado en cualquier tiempo, el punto es que "existiéramos", otras veces creo que ha de ser algún trauma o complejo no superado que tu provocas, no lo se, simplemente siento que lo nuestro lo mio es tan confuso que necesita bitácora (y un poco de lógica de paso).

¿Me pides una razón para lo que hice? De esas tengo toneladas, todas endosadas a tu nombre, pero en ti es mas grande tu miedo a herirme (otra vez, como dirías tú) que las ganas por reírte. Pero ya que insites por una razón...

Tengo ganas de ti

En la dosis que quieras, como lo desees, pero de preferencía mátame de sobredosis, no te vayas, cierra los ojos (por supuesto, después de haber terminado de leer esto) y tómame de la mano y siente las chispas que no logras ver.

Pon tu nariz fría en mi mejilla, y dame un pretexto para hacer trampa, un pretexto (más) para creer.

P.s. O bien puedes salir corriendo para no perder la costumbre

No estamos listos para amar

No estamos listos para amar.

Nadie lo está, y por esa razón todas las historias se desbaratan, se auto-destruyen ante nimiedades, ante cosas que los cuentos de hadas crearon predisposición en nosotros, y no son así, todo por nuestra disposición a aprender por imitación, las cosas sagradas no se aprenden en cabeza ajena.

Nos han hecho idealizar el amor, soñarlo, pensarlo y repensarlo, pero no nos enseñan a disculparlo, nadie ha mencionado que amar, tiene consecuencias, y una de esas es que a veces duele.

El amor es perfecto, pero su ejecución, es humana, tan imperfecta como la Fe.

Y no se trata de algo justo, se trata de algo valido, cuando andan por el mundo diciendo "ya no te quiero", cuando renunciamos a algo que nos supera por temor, o cuando dañamos de manera consciente y con alevosía, entonces sabemos que no estamos listos para amar.

P.s. Tenías razón, estamos envenenados por los cuentos de hadas.

P.s.2 Chinga tu madre Disney®

Semanas

Hoja en blanco con esperanza de que me leas...

Si me concedieras el tenerte cara a cara, te vería fijamente a los ojos, y después del silencio justo, en respeto a la dulzura que esta por morir, diría:

No te entiendo, y cuando digo "no te entiendo", significa, -me preocupa que termine por no importarme-.

No, no digas nada, aun, que eso del silencio te sale excelente.

Eso de los amores sangrados, amores masoquistas que nos desgarran a cada instante, es un tema demasiado escrito, demasiado vivido, mejor dicho, creo que es algo que jamás me ha sido necesario.

En mi extraño mundo paralelo, existe una verdad que sustenta muchos de mis actos: para que mi proyecto de vida funcione. Basta que yo tenga Fe en mí. Pero en el maravilloso mundo que construiste junto a mí, la Fe en un "nosotros" tiene que ser en sociedad, tuya y mía, si no, esto se derrumba.

Por favor, Cree en mí cuando te digo que te quiero, cuando te digo que es tiempo justo para soñar, cree en mí, aunque mi único respaldo ante lo que digo sea mi palabra misma. Por favor, cree en un nosotros.

Estos kilómetros me están matando, y no hablo de los que ponen tierra entre tú y yo, hablo de los kilómetros mudos que tú y yo hemos puesto, estos juegos infantiles de supuestos, me tienen muy fastidiado.

No se trata de lo que siento, o lo que sientes, se trata de lo que demostramos, se trata de que descubras que detrás de cada acto, esta nuestra intención, que por más que disimulemos, por más que te esfuerces, cuando se ama, cuando se odia, cuando se perdona, tus actos serán el único respaldo, tus actos serán tu testimonio.

Y ante la ausencia de estos actos, la deducción lógica seria que soy sinónimo de indiferencia para ti, y eso, es algo que odiaría habituarme.

Hoja con letras con esperanza de que me entiendas.

Manos, dedos, Tú.

No sé que pretendía al buscarte, si darle un poco de sentido al tiempo que te me iras, o resolver todas las preguntas que yo mismo me reclamo de ti, pero no logre ninguna de las dos. No sé a quién le dolería más si te tomaba de la mano, a ti que finges que no pasa nada, o a mí, que sabía que quemaría al momento de hacerlo, pero me era necesario.

Pero me propuse buscarte, y te encontré en todos lados, menos junto al mío. Te tome de la mano, porque quería redimirme, demostrarte con mis dedos que aun hay algo, pero no lo logre. Y te solté de la mano, porque era tu turno de sujetarme, de luchar por esto, pero tu cabeza pegada al vidrio, tu silencio, tu indiferencia, fueron mis acompañantes hasta tu casa.

No, no estoy reclamando nada, porque simplemente (y aunque duela), no tengo ningún derecho sobre ti, ni siquiera algún titulo que me avale como "el hombre que quieres", o algo que se asemeje. No, no reclamo nada, porque tenerte seria la dicha, que cada me niegas, tenerte seria aquel lujo, que a alguien más, ya se lo concediste.

Shhhh

Shhhhh, calladito, silente, asi sueno sin ti.... Shhhhh. Silencio... es lo que encuentro cuando pregunto por "nosotros". Solo este silencio.

No pienses mal, en ningun momento es reclamo, ni significa que el silencio me sea ajeno, que la soledad no me haya acompañado durante mucho tiempo en mi vida; no, no significa eso, pero esto de escuchar a mi corazon que se destroza entre cada sistole y diastole, que se va resquebrajando a cada instante y a cada ausencia....

Eso si me tiene mal, deja te explico...

¡Puta Madre!, ni yo me entiendo, ni yo se como me he metido aqui, donde la razon no domina, donde lo que pienso no tiene sentido, donde mis letras, no llegan, no llenan.

En donde amar, duele.

Pd. Y duele, por que es imposible vivir

sabiendo que tu voluntad depende de alguien mas,

que no esta contigo, ni dentro de ti,

y que ademas tiene voluntad propia .

(Puta madre, otra vez)

Perdón

Es Domingo. En la mañana.... ¿Sabias que Te Amo? que nadie tiene mente a estas horas?

No sé si vaya a escribir una barbaridad,

o si funcionara como placebo para callar todo lo que hoy me duele,

pero siempre habrá refugio en las letras.

Aquí vamos.

Alguien (no recuerdo quien), alguna vez (no recuerdo cuando), dijo (de esto si me acuerdo)

"La estupidez es mas fascinante que la inteligencia, la inteligencia tiene límites…"

Y hoy le concedo toda razón, es increíble lo que logras hacer en mí, me cautivas, me encantas, me enamoras; pero mi querida niña lluvia, también provocas cosas estúpidas en mi, actos que ni yo mismo se por qué hice, o porque en el instante justo antes de hacerlo parecía buena idea, pero en cuanto lo digo, o lo escribo, sé que es un pendejada estupidez que ha dañado algo mas entre tú y yo.

Pudiera llenar hojas y hojas de excusas y pretextos, pero no lo hare, seria buscar una justificación ante mi acto tonto, y no, no lo hare. Quiero asumir toda consecuencia, y aunque mi intención no fue dañar, lo hice, y eso no me exime en ningún momento de mi responsabilidad.

Perdón, por favor.

Pd. Sé que no aceptaras mi perdón, (esta en tu naturaleza la negación ante mis ideas) oigo tu vocecita diciendo que no tiene caso o que en realidad no hay razón para disculparse, solo ruego que esta sea la verdadera razón, y no aquella en donde no lo merezco, o tu no lo necesites para vivir.

Luces en el Cielo

Y Yo, sentado, al lado de mi incapacidad de hablarte sin mirarte a los ojos,
mientras ellos se perdían, tratando de captar instantes de luz,
rayos en el cielo.

Todas las historias tienen un principio...

Algunas comienzan con "Había una vez...", o un internacional "Once upon a time...”, a veces basta escribir "En algún lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme..." para escribir un best seller, puedes también aventurarte a escribir "En el principio creó Dios los cielos y la tierra..." y esperar que tu historia se eterna.

O se puede hacer eso que haces tú, escribir historias sin principio, escribir anécdotas para contar a los nietos, escribir sonrisas en mí.

No se si sea tu don de hacer mágico lo que tocas, o mi pésima memoria, pero no recuerdo donde comenzamos, en que momento rompimos los esquemas de "simples conocidos" o de "amigos en común"; solo se que lo fortuito de nuestro plan nos trajo a un escenario encantador, nos llevo bajo la lluvia.

Creo que alguna vez te confesé mi pasión por el olor de la lluvia, los paisajes naturales y las excelentes pláticas, pues hoy lo reuniste todo, y si este es el primer capitulo de esta historia, ansió sus continuaciones. Pero temo decirte que no es el principio, ese ya sucedió, o simplemente no existió, y me agrada mas la ultima idea.

Por que todas las historias tienen un principio, pero también un final.

Y si en nosotros no existió el principio...